O Crepúsculo

Somos uma civilização que cresceu acostumada a promessas.
Promessa de felicidade, paz eterna, prosperidade, liberdade e progresso, nessa vida ou na próxima, em lados opostos em um debate não há nenhum que cedo ou tarde não diga que é melhor por ser mais capaz de cumprir suas promessas.
Olhemos para o horizonte, a perfeitamente retilinia linha entre o sol e o oceano infinito, o que ele nos promete?
Com um certo tipo de olhos, ele nos promete qualquer coisa, qualquer maravilha, qualquer tragédia, é só olhar com um certo tipo de olhos.
O infinito é uma mentira.
Nos conta mentiras.
Poderosos homens, com suas máquinas e suas leis, porque ainda se encolhe na sua cama e chora o medo de ficar sozinho? Porque ainda se preocupa em fracassar? Pra quem é preciso provar seu poder? O planeta ainda não se ajoelhou o bastante? Deuses o suficiente não foram assassinados? Quantas verdades ainda há para descobrir? Quantas peças do quebra-cabeça são necessárias para que você pare de chorar? Quantas vezes você ainda vai ter que trair sua esposa e decepcionar seus filhos para perceber que é indigno? Quantos ainda vai precisar afastar da sua vida para que consiga afastar a si próprio?
Nos prometeram tanto e ainda estamos aqui, desesperados para sentir algo, obcecados como Xerxes, oferecendo qualquer fortuna a quem invente um novo tipo de prazer. Pertubados e infelizes como sempre fomos.
O sol se põe e o infinito morre em uma linha perfeitamente reta e se tivermos sorte nossa vida vai terminar com o apito de uma máquina e uma linha perfeitamente reta, pois que morramos entubados e conectados a algo significa que estamos a morrer como homens, como seres que sabem e que transformam.
E a parte mais gloriosa de nossa marcha fúnebre é quando um bisturi abre o corpo que já não somos mais e desvenda os mistérios da morte.
Os ritos, a despedida, se vamos ser enterrados ou cremados, esses são ecos do passado, nossa porta no Valhalla é aberta na autopsia, o momento que brilhamos é quando nós mesmos somos um mistério e se somos chatos, entediantes e óbvios em vida, seria digno que ao menos sejamos um problema na morte, pois eis que honramos nossos filhos ao nos tornarmos um problema para que eles resolvam.
A glória do ser humano é ser problemático ou se encontrar com o problemático.
A felicidade é nossa corrupção.
O inferno é onde não há sofrimento.
Pois o jogo tem que ser jogado.
Somos uma civilização que joga o jogo de saber coisas.
E a recompensa?
Uma promessa.